La novela de María Ledesma está hecha de pecado como una mesa está hecha de madera. Pedófilo, pero no infanticida, necrófilo, pero no coprófago, femicida, pero no ginólatra, homicida, pero no victimario, viudo, pero vuelto a casar, padre, pero no matricida, el narrador de Entre almohadones expresa, sin contrición ni contemplación, en voz y prosa tersa antes que tensa, las aristas de una vida argentina activa. Entre las almohadas y algodones de su lecho hospitalario, contento y desnudo su cuerpo rubio y longilíneo calzado en pañales nuevos de octogenario, atendido por su joven esposa Odilia y su viejo amigo y colega Tomás, el doctor Wojtila evoca una carrera que fue el triunfo de su voluntad. Sin desorden ni esfuerzo narra el patio del conventillo de La Boca donde su madre lo torturaba y doblegaba los esfínteres infantiles, el placer de monaguillo al gozar de esos esfínteres con el viril, moderno, deportivo padre Andrés. Menos religioso, todavía más moderno, acaso no menos hierático, Wojtila, con su apellido de campesino polaco y pontífice romano a cuestas, estudiará Medicina. En el consultorio del doctor Wojtila el púber paciente Tadeo conocerá el alto, antiguo, joven júbilo. ¿Y si el pecado se redimiera mejor acostado en una camilla que de rodillas en un confesionario? Pero aquí la trama se espesa, y la acción avanza y se ensombrece. Hay que decir que en esta novela más única que rara, ni Wojtila, ni Ledesma, ensucian jamás con sentimentalismo el rescate de la desdicha. Ni aun ante la cercanía, ¿o inminencia?, de la muerte, que ya no espanta al primer golpe. Alfredo Grieco y Bavio.
