Un jour, par accident, j'au lu le journal intime de mon neveu. La raison qui m' a poussé à commettre ce sacrilège était simple. Le petit cahier d'écolier ne portait sur sa couverture aucune inscription pouvant m'avertir qu'en ouvrant celui-ci, je commettais le crime irréparable d'intrusion à la vie privée.En prenant sur la table de cuisine ce que je croyais être un simple cahier de maths, j'ai découvert des trésors insoupçonnés d'une personnalité et d'une intelligence dont jusque là tout ou presque m'était parfaitement inconnu.Ce journal intime était d'une simplicité sans pareille, on ne peut plus laconique. On aurait dit des formules de mathématique d'une vie. Aujourd'hui je voulais aller au cinéma mais j' ai changé d' avis. Aujourd'hui N. est passé, nous avons mangé des patates frites et nous avons parlé jusqu'à ce que la nuit tombe. Aujourd'hui il a fait moche toute la journée et je ne suis allé nulle part. ...Je n'en revenais pas. Je venais de découvrir la puissance poétique d'une forme littéraire nouvelle.Cela ne ressemblait en rien aux tirades des journaux intimes des personnalités illustres, s'étendant sur des centaines de pages, écrites pour la postérité, et travaillées jusqu'à perdre tout le naturel du moment présent...Des années se sont écoulées. Un jour, en rentrant du travail par train, j'ai eu envie de noter brièvement une ou deux pensées que m'évoquait cette journée banale où rien n'arrivait (en tout cas, en apparence). Et ensuite j'ai répété cette opération. Mon expérience s'est étendue sur le lendemain et le surlendemain... Au bout d'une semaine je me suis rendue compte que ce que j'étais en train de faire ressemblait beaucoup au journal intime de mon neveu, que ma mémoire avait soigneusement préservée pour un jour meilleur, qui était arrivé.A.
